Perplexo

“A vida é curta, quebre regras, perdoe rapidamente, beije demoradamente,
ame verdadeiramente, ria incontrolavelmente, e nunca deixe de sorrir, por
mais estranho que seja o motivo.
A vida não pode ser a festa que esperávamos, mas enquanto estamos aqui,
devemos dançar… o mal humor envelhece o corpo e entristece a alma,
trazendo para nosso semblante a expressão de que estamos de mal com o mundo e principalmente com a gente mesmo…”

Colheita de vozes interiores
num diálogo substantivo às paredes;
inesperadas tensões de desespero
em cenas irreais de pesadelos.
O surreal é cômico e patético
_de nenhum lugar a lugar nenhum_
para não dizer, a deprimentes girassóis.
O passado não mais me interessa.
O opaco cálice quebrado
com sangria esvaída em desesperado pânico
da perda no imprevisto imponderável.
Casas sombrias de madeiras com limo,
o mofo exalado na vida sem sol;
requentar as letras de fo
Do pó veio, no pó ficará!

Medos

O do oceano
_diante do infinito da vida_
no oceano escuro azul,
entre montanhas submarinas escondidas,
na soma de todos os medos internos,
a calmaria encontrou a tempestade
e, às curvas do imprevisto imponderado, a dor;
a fobia que se espalha,
a real consciência da limitude existencial;
um sem fim, o luto sem corpo,
o eu sem voz:
que não consegue diferenciar o raro do comum,
resgatado do fundo escuro para a luz da verdade.

Tudo quanto penso

Fernando Pessoa

Tudo quanto penso,
Tudo quanto sou
É um deserto imenso
Onde nem eu estou.
Extensão parada
Sem nada a estar ali,
Areia peneirada
Vou dar-lhe a ferroada
Da vida que vivi.

Smoking in the stars

“… fórmula para idiotas: obediência ou desobediência a deus…[lendas hagiográficas de nível mental diferenciado... " quase tardio, retardado do monkey moon... bubbles fly.

Deriva, fundamentalmente,
do que a gente não espera:
Toda a bagunça me organiza. Qual é?
Sonhei viver de amor vestal e palavras de ricos sabores.
Em letras e vísceras, faço juízo de valor como um profeta equivocado,
no "modus operandi" da forja da faca:
fogo, água e pancada na anotomia conceitual.
O dom do toque incomum da palavra certa?
Estelionato sem graça, palavras sem sentido,
nada de novo entre os iguais; letras, vazias, iguais:
a velocidade é diferente para cada um
[uns voam, outros dormem em cima do relógio];
a sua falta ninguém pode ver…
e em todos os lugares _sempre_ só estou de passagem, cantando para o santo.
Quero viver sem amores antigos para esquecer
entre a opinião publicada destas letras minimalistas quase niilistas, pois,
cansei de chamar você no telefone mudo,
retornando-me respostas, em pesadelos patéticos!
Construção e demolição dos versos de F. Pessoa em um extrato de letras,
em um soco de Leminsky no estômago com fome existencial.
Onde há discussão, há uma exposição confusa de revirar a letra em uma panela sobre um fogão da dislexia silenciosa. A refundação do verbo nativo com novos olhares pelo avesso do mal e ao mau,
deixando a flecha voar, sem rumo, em atos de intervenção ao ambiente.
No fim, tudo, quer dizer nada.

Ground Zero

Calendários artificiais,
em cataventos sem tempestades
das planícies secas de Van Gogh
[não ficaremos conversando eternamente].

Eu acho,
palavras factualmente empíricas
no mais exato verbo da amplidão
solitária
do verso indiferenciado.
 
Olho de mina d’água para os olhos
pelas historietas inglórias;
é a mulher da vida do protagonista
que o visita em pesadelos surreais,
contextualizados no teatro absurdo.
 
Apraz-me escrever…

Maniqueus [The Joke]

Nunca soube dizer o que sinto,
não querendo dizer que não sinta.
Corro para esfolar fantasmas
que querem me assustar,
que querem me levar tudo,
antes de eu chegar.
[sempre a mesma bosta para pisar,
sem a mesma porta para bater].

É um acontecimento revelador: demonstra como a vaidade cega; a revolta interna corrói _numa sangria contínua_, a sabedoria fenece quando enegrecida pela bile; a amarga sensação de tempo perdido em divagações, depressões mentais inúteis e intransponíveis pela inesperiência. Despreparo, na leitura subliminar das relações interpessoais diante do tribunal de rua, numa pálida sombra de si mesmo. A sombra das derrotas infortunas.
Algo superior, inquestionável e imcompreensível. Quem paga, tudo isto?
Uma sensação estética de ter sido abandonado pelo caminho, de ter perdido o tempo por entre os dedos, de sua vez ter passado, de dar passagem ao que vem: o novo tempo! Que, também, poderá ser repetição do que foi. É. É isto: vida é repetição com alguns aperfeiçoamentos ou ajustes aos novos moradores inquilinos desta vida.
Algo íntimo para ter um lugar no mundo, uma casa apenas sua; um universo sagrado que fica gravado na mente, uma quimera miserável de um miserável.
Entretanto, parece cada vez menor e miserável e sem criatividade ou coragem, e as ações não condizem muito com a personalidade.
Está repleto de respostas destituídas da força magnética da prosa do dia-a-dia, pólo oposto ao elevado céu de qualidade.
Talvez sinta agora uma sensibilidade maior ao frio, uma vontade de voltar mais cedo para casa; seu olhar não arda mais quando pousa nas coisas; e o rosto sobre a mesa, encurvado, tudo imóvel, sem mais enigmas ou chegadas ou partidas, simplesmente espera sem a caneta, sem o cinzel, sem mais a curiosidade necessária, fazer a maquiagem retórica e corporal de gente sem conserto.
Um fantoche. Com rugas descrentes.

“O que mais te surpreende na humanidade?”. E ele respondeu: “Os homens me surpreendem… Os homens perdem a saúde para juntar dinheiro, depois perdem dinheiro para recuperar a saúde. E por pensarem ansiosamente no futuro, esquecem do presente de tal forma que acabam por não viver nem o presente nem o futuro, e vivem como se nunca fossem morrer e morrem como se nunca tivessem vivido”. Dalai Lama

Breaking Stones

Vida de otário,
tem tragédias, tem dois lados,
mesmo quando aterrorizantes
na indiferença.
Ironia:
Ter fome e não ter o que comer,
ter o que comer e não poder comer
… por causa da hiperglicemia!

Muita informação qualquer:

Noite outonal em Gothan City,
mesmo se não tivesse esse diálogo.
[me faz pensar uma vez mais no quanto devo]
O karma responderia à altura
nas vozes que o tempo esqueceu de envelhecer,
precisariam proceder por tentativa
e erro de decidir por uma noite de farra.
[dizem alguns, do alto de uma superioridade tão ridícula quanto insustentável]
Vacinado contra tal tipo de arrogância
foi por ter tido… fome.
P.S.: Nunca agradeci a mal-encarada companheira que ensina, nem pude fazê-lo depois, pois nunca mais nos cruzamos. Faço-o agora.

Life’s too short

Eu, réu de mim
… o advogado de defesa faz suas alegações finais…
Quantas oportunidades perdidas, quantas coisas por dizer, quanto sangue desperdiçado pelos olhos. Nunca fomos tão incapazes __por bestas deficiências emocionais legais, cegas__ de abarcar e relacionar tantos assuntos, até mesmo díspares e contraditórios, com tanta lógica e engenho, sem exceção, demonstrando os graves acidentes de percurso que um pensamento apaixonado-confuso e expansivo-perdido pode sofrer por não haver a compreensão subliminar mútua. Nunca fomos culpados, pois, estas letras não interessam, nem devem interessar a ninguém e não quero que interesse. Nossa história não vende.

Nós, os personagens, vociferamos, caluniamos, analisamos e diminuímos os objetos de contemplação resignada em todos os sentidos e direções, acusando fracassos, denunciando preconceitos e, de modo intenso e arrebatado, transferindo culpas e responsabilidades, reclamando por uma vida miserável perdida por entre os dedos dos anos (e que talvez nunca tenha existido). Quando na verdade queríamos o doce… nos queríamos com toda força sanguínea, com toda força pulmonar, fundir visceralmente carne na carne, dente com dente. Mas, o verbo soou mudo, distorcido pela corrosão abrasiva de muita comunicação dispersa entre espinhos.
Na acidez da visão, pela ira da voz, os manuscritos vitais, tortuosos e densos poderiam ser facilmente contra-indicados a todos os espíritos frágeis desejosos de palavras leves, frugais e imaginárias – o mundo amargo e asfixiante da fome existencial, que parece não possuir espaço para a inocência: as frases de sintaxe complexa em Braille para leitores de pupilas dilatadas às portas da percepção, as constantes repetições ensurdecedoras para indiferentes, a detalhada exposição das fraquezas depenadas de tudo e de todos: um universo inebriado em plena decomposição, que a narração recupera e lamenta enquanto busca culpados que possam responder por tudo aquilo que se perdeu. Quem pagará pelo breu?

Muito pouco de tudo…

Devemos, pois,
singrar a intoxicada juventude.
para depois entendermos a maturidade
e seus arrependimentos.
Diferentemente, sentir um nó se formar na garganta
pela cena de vida que poderia ter acontecido
numa farsa literária vivida com linguagem alegórica.